quinta-feira, fevereiro 23, 2006

When the senses are shaken

Tenho um texto para ti, escrito com estas mãos, escrito com este sangue.
Tenho um texto que morreu em mim guardado no meu peito.
Faltou o momento para te dizer, para te olhar, e agora nada mais me resta a não ser escrever este texto para ti.
Não sou poetisa nem sequer aspiro a tal, sou mulher, sou humana e escrevo a minha alma.
Perdi-me.
O momento desapareceu e com ele estas palavras que escrevia para ti.

*Desculpa. Nenhuma destas palavras faz sentido.

sábado, fevereiro 18, 2006

Silêncio

Hoje ainda não apaguei a luz, o sono demora a aparecer e sento-me nesta cadeira na tentativa de escrever estas poucas palavras.
A chuva cai lá fora e eu oiça-a bater contra a minha janela.
O céu vermelho e este som angustiante de lágrimas atormentam-me o pensamento e afogam-me nesta maldita solidão.
Observo o meu quarto na esperança de encontrar algo mais que um simples rosto no meio do escuro mas só vejo aquilo que preenche as minhas paredes, as fotografias, os candelabros e uma simples cama de ferro que espera todas as noites por este corpo.
Aguardo...
O silêncio não se faz ouvir, a chuva inconstante cai cada vez com mais força, o céu continua vermelho e as lágrimas caem na esperança de serem ouvidas.

Sara

segunda-feira, fevereiro 13, 2006

Lisboa

É Verão e o sol entra vivamente pelas janelas das casas onde a roupa estendida dança com a brisa que passa.
É Lisboa, aquela cidade onde tudo corre ao sabor do rio que se estende longo pela costa, onde as pombas esvoaçam o céu e pousam ao alto nas várias estátuas que proclamam a história de vários séculos.
Ao fundo um homem pede por ajuda, um pouco de comida, e é tratado com uma indiferença melancólica, tudo e todos passam-lhe ao lado sem uma única palavra de conforto.
Vários cafés e tascas são pontos de encontro onde muitos corpos sem rosto conversam bebendo os seus cafés e fumando os seus cigarros.
Casais apaixonados, homens e mulheres já envelhecidos, uma senhora que canta o seu próprio fado, turistas passeiam deslumbrados e indignados com tamanha nostalgia e alguém ao longe observa sozinha a cidade de caderno e caneta na mão.
Lisboa conserva um doce cheiro a ódios e poesia e é nesta cidade onde nasci que um dia poderei morrer em paz.
Sara

terça-feira, fevereiro 07, 2006

Ao Poeta

Ao meu lado um corpo que lê cada rosto, ele não existe, ele não olha, ele sente e vive intensamente dentro de mim. Deseja encontrar-se a ele próprio mas sempre que tenta entra na sua própria teia de palavras.
É poeta e não o sabe, é alma que voa pelas geladas e frias memórias, é sabedor do seu próprio destino. Algo me diz que o seu olhar transmite a dor perdida de um adeus que não alcançou.
As suas veias transbordam de sangue quente do qual bebe todas as noites saciando-lhe a sede seca do pecado.
Sozinho está no seu canto em cima de um degrau onde a sabedoria está à espreita. Escreve não olhando à volta. Não pode. Não consegue. Os olhares ferem-lhe a alma. Dentro de si uma ferida aberta, alguém o matou, alguém o atormenta. Utiliza os pensamentos como arma contra o ódio, utiliza as suas mãos para acariciar fortemente o corpo que se encontra todos as noites em seu quarto.
Agora olha à volta e procura um olhar que o acolha em seus braços, os seus olhos enchem-se de lágrimas mas não as consegue derramar. Somente no silêncio do seu quarto é que poderá deixar cair aquele corpo estranho, somente no silêncio é que poderá encontrar-se a ele próprio e partir para onde a esperança o aguarda.
Sara

*Texto escrito há quase dois anos.

domingo, fevereiro 05, 2006

Papel e Caneta

Hoje sonhei com o meu primeiro poema, sonhei com palavras, com rimas, com letras a ganhar forma no papel, sonhei e deixei-me estar, seria tão bom se conseguisse sentir aquele sonho de uma forma mais real.
O bloqueio já é algo que faz parte da minha vida, já não vale a pena sequer desesperar por isso, por uma única frase para começar um texto, mas talvez seja inevitável, eu própria sinto o meu desespero e angustia nestas palavras que escrevo.
Várias são as imagens que me passam pela cabeça, várias são as críticas, vários são os desejos mas algo cai sobre mim não me deixando ver para além do sitio onde me encontro. É perfeito quando estou minimamente inspirada, é perfeito quando tudo à minha volta é bonito e questionável, é perfeito quando o céu escurece e ao longe se vêm as múltiplas cores do sol conjugadas numa só, é belo, é sentido, é vivido, mas hoje não. Hoje o céu escureceu e nada se viu, hoje o céu jorra lágrimas, hoje o céu não se deixou ver.
Oiço agora o bater das teclas, um som vibrante e ao mesmo tempo desconcertante pois não se parece em nada com uma melodia em dias como este, dias em que estas tão revoltantes palavras não me soam a mim, dias em que não consigo vibrar com o seu toque na minha alma.
Tinha dito no último post que talvez aquele fosse mesmo o último mas não consigo deixar de escrever e talvez também tenha que agradecer à pessoa que me escreveu aquelas poucas mas grandes palavras de conforto... Obrigada.
Sara

sábado, fevereiro 04, 2006

Farewell

Muitas vezes pensamos na morte como algo que só acontece aos mais fracos e mais velhos ou àqueles que não conhecemos, mas infelizmente a morte aguarda qualquer um, até mesmo aqueles que menos esperamos.
As recordações são talvez a única coisa que me agarra neste momento, as memórias de amizades que nunca foram postas em causa, que nunca serão comparáveis com outras.
Aquilo que sinto para além da revolta (que até é muito pouca) é o medo constante de perder mais alguém que eu realmente ame, é saber que nunca mais vou ver aquelas pessoas que souberam o que era ser feliz mas sempre com a esperança que elas me vejam e me guardem de alguma forma.
Adoro viver, e com estas palavras dirijo-me àqueles que dizem que a vida é uma merda, só a é se não se souber realmente senti-la, se se estiver constantemente a pensar em futilidades. Só peço que pensem bem antes de dizer que odeiam a vida porque acreditem que não existe melhor que isto.
Sentir o coração bater com alguém que já não vemos há muito tempo, por quem sentíamos um carinho especial, sentir o vento frio tocar no rosto, sentir o beijo daquele que amam, sentir os olhos cheios de lágrimas, sentir o corpo arrepiar-se perante um desejo, sentir... Nada mais do que sentir...
Por menos amados que se sintam existe sempre alguém, existe sempre uma mão que se estica e nos diz que podemos viver muito mais, existe sempre um senhor ao passar por nós que diz "não pense tanto, a vida é bela demais..." e que desaparece ao virar da esquina.
Aproveitem todos os pequenos momentos, porque a vida não é uma felicidade constante mas sim composta por esses pequenos momentos de felicidade, agarrem-nos e vivam-nos até à exaustão.
Obrigada àqueles que realmente sentem estas palavras e àqueles que sempre estiveram comigo.
Já há algum tempo que não me sinto inspirada para escrever e este talvez seja realmente o meu último post.
Já não faz sentido continuar se não vou ter talvez a única pessoa que ainda o lia.
Sara